Книга История бывшего ТС

[Rastabandit]

Всем привет.
Пишу книгу о том как всё начиналось в мире синтетических веществ и чем всё закончилось для меня лично. Не судите строго. Поехали

[automerge]1648455341[/automerge]

Smoke&Salvia
​

Сальвия и Смок. История. Кто они? Настоящие или вымышленные? Что с ними сейчас и где они? Живы ли вообще? Жизнь пионеров в деле распространения поначалу легальных синтетических наркотиков сложилась довольно предсказуемо. Ему государство предоставило возможность провести годы в стабильности, правда, на закрытой территории. Ей пришлось начать работать, чтобы не сойти с ума в ожидании его возвращения. Они неслись по дороге жизни превышая скорость и нарушая бесчисленное количество правил, так что некоторым службам и органам пришлось ставить на их пути заградительный кордон. Останавливаться поздно, когда стрелка спидометра лежит на ограничителе, потому они врезались в непробиваемую стену российского правосудия. Взрыв. И счастливая жизнь разлетается в осколки. У него наручники, колючая проволока, часовые на вышках. У неё однообразные серые дни и слезы по ночам. Этот мир был слишком скучен и сложен для них, они хотели выйти за пределы своих возможностей и не хотели повторения судеб своих родителей. Наверное, нужно было вовремя уехать из этой страны, но пока они решались, эта страна оставила своих детей в своём лоно, а точнее, переместила в глубокую задницу. Государство устроило судилище, подобно средневековому: — Вы раскаиваетесь? Признаёте свою вину? Нет, конечно же нет, но кому какая разница? Костёр уже разведён, серая безликая масса в модном и не очень тряпье, косметической или заводской грязи, с кривыми от бывшей зависти губами и искаженными от восторга наказания лицами скандирует: — На костёр! Колдунов, барыг, нарколыг! Да лучше б на костёр, чем жить, потеряв право на свободу быть самими собой и делать всё, что вздумается. Да, они — психопаты и мизантропы, но разве не подобные им люди пролезают во власть и решают как жить трудящимся? Однако, (голосом Леонида Каневского) это уже совершенно другая история.

[automerge]1648455503[/automerge]

Интро
​

Я сижу в прокуренном кабинете следователя, через стену, в другом кабинете моя невеста. У нас свадьба на следующей неделе. Сегодня мы ездили по магазинам и покупали всякую ерунду, без которой не обходится ни одно торжество, а потом мне в аську написал Вася и попросил 1гр спайса и 1гр вишни (это химический аналог мягкого). — Дароу, надо один спайса и один пластика за два рубля — Здорово, давай на том же месте, через 30 минут. — Хорошо, выдвигаюсь. Через полчаса заезжаю во двор, останавливаю машину у подъезда, где стоит Вася, он садится на заднее сиденье, передает мне деньги, я ему два зиплока, жмём руки, он выходит. Не успеваю убрать купюры, как сзади резко подъезжает машина, блокируя выезд со двора, два быка выбегают из неё, один открывает мою дверь, и вытаскивает меня из машины. Я на автомате бью ему в ебало, но после этого он хватает меня за ту же руку, кладет меня на асфальт лицом вниз и застегивает наручники. Профессионально, ничего не скажешь, впрочем: — Вы кто такие? — Да не бандиты мы, не ссы! На прошлой неделе на нас было совершено вооруженное ограбление на заправке и поэтому я сперва подумал, что это какие-то очередные отморозки. Другой тип из машины пытается открыть дверь со стороны пассажирского сидения, но Сальвия успела её заблокировать, поэтому тот тычет корочками в окно и орёт: — Открывай двери, мы из милиции! Она открывает и выходит, пока меня поднимают с земли и ведут на заднее сиденье той самой машины. Я остаюсь там один и через лобовое стекло наблюдаю за происходящим. К тем двоим, как выяснилось, оперативным работникам, присоединились начальник РОВД Вовочка — потный пожилой мужик, сверкающий лысиной, толстая шмара, видом и говором похожая на продавщицу с мясного рынка, что всегда хочет всех наебать. Последний персонаж — невысокого роста забитый щуплый паренёк. Вокруг начинают собираться случайные прохожие. В голову почему-то приходит фраза «ППС на подтанцовке, понятые для массовки». Меня вытаскивают на улицу, подводят к нашему авто. Наручники за спиной давят запястья, смотрю с тоской на Сальвию, она на меня, стоя с другой стороны машины. Начальник РОВД кричит на нас перегаром: — ВЫ ЧО СОВСЕМ АХУЕЛИ В МОЁМ ДВОРЕ БАНЧИТЬ!? Опера начинают шмонать тачку: достают биту, газовый ключ, пневматический пистолет, две обоймы, нож, фату для невесты. Все сопровождается шутками за триста: — Ну и серьезно вы вооружились, ребята! — О, фата, можно в камере на окно повесить! Дадим вам семейную! — Бонни и Клайд, уральского разлива! Один достает из-под сиденья мешок с аптечными пипетками и спрашивает: — Это вам зачем? Щуплый отвечает за нас: — Через них курят спайс. Вот же сукин сын, походу сам долбит, раз осведомлён. — Опа — радостно вскрикивает Вовочка, и поднимает с резинового коврика фольгу — Героин! У меня внутри все обрывается — неужели нам подкинули гречку?! С замиранием сердца смотрю, как он аккуратно разворачивает фантик от ригли-сперминта, бах! Пусто. Вовочка с разочарованием выбрасывает бумажку на асфальт и ворчит: — Повезло вам... А где ключ от бардачка? Откройте, а то мы его выломаем фомкой. — Он открывается ключом зажигания. Открывается бардачок и... На мясистом лице его было то самое выражение, которое бывает у человека, что в программе «Поле чудес» выбрал шкатулку, в которой лежат деньги. Торжественно и медленно Вовочка доставал на капот машины пачку денег, весы, несколько больших и кучу маленьких пакетов, мини-кальян, бонг и пипетку. Все это время надрывается от звонков телефон — все хотят взять, и именно сейчас! У понятых и просто наблюдающих зевак округляются глаза и отвисают челюсти: капот и крыша авто усыпаны оружием и «наркотиками» spice, jah rush, ginny, mix май, один грамм 50х экстракта salvia divinorum и вишневый план. — А вы знаете, что в вашем плане героин?! — нарушает молчание начальник. Блядь, опять он про свой героин, не дает покоя ему это вещество, кажется, если бы мы ему сказали: «Да, в нашем плане героин», он бы его тут же употребил по назначению, то есть в себя. Подваливает «продавщица мясного отдела», держа в руках тесты на наркотики, ей ассистирует щуплый, они кладут план в одну баночку, миксы в другие, трясут их, и вот тесты показывают результат — марихуана. Нет, это какая-то постанова. Говорю щуплому: — Давай пакет с сальвией протестируем, она растительного происхождения, в ней нет синтетики, что покажут тесты? Тот вроде не против, но на сцену опять выплывает «дама с мясом»: — У нас кончились тесты, все остальное только заносим в протокол! Вот суки, устроили спектакль. Случайные прохожие с удовольствием наблюдают за происходящим — не каждый день увидишь подобное. Но вот мы уже расписались в протоколах, нас рассадили по разным машинам и повезли в отдел. Я еду в своей машине на пассажирском сиденье. В салоне пахнет перегаром: — Как у тебя тут музыку переключить? Не каждый день на иномарке ездим, —говорит опер, проезжая под «кирпич». В тот день не было хорошего и плохого полицейского, были два накативших водочки опера под руководством накатившего водочки Вовочки. Меня завели в кабинет, через минуту зашли два новых понятых — сын с батей, оба тоже «под мухой» — день металлурга, как-никак... Опер выкладывает из моих карманов на стол ключи, банковские карты, визитки, купюры, мелочь и говорит: — Снимай трусы, присядь пять раз. — Ага, в жопу план спрятал... — Да, были такие случаи. Приседаю 5 раз, поднимаю яйца, все видят, что у меня ничего нигде не спрятано, одеваюсь. Сажусь на табуретку и пока понятые расписываются, осматриваю кабинет. Деревянная входная дверь, деревянный пол, пожелтевшие обои — всё старое, обшарпанное, засаленное, на стенах висят пыльные грамоты, облезлые медали, старый вымпел, карта города времен СССР. На полу тумба, на ней сейф с облупившейся краской. Передо мной стол, за ним старое кресло с деревянными подлокотниками, как будто мы в гараже или заводской курилке — запах такой же специфический. Смотрю в мутное окно — уже темнеет, понятые уходят в сопровождении одного из оперов. В комнате остаётся второй, он садится в разъебанное кресло, закуривает и рассуждает: — 228я статья, парень. По ней судят строже, чем за убийство, тебе дадут лет 10, поедешь на север области к белым медведям. А в лагере барыг не любят, тебя уже будет встречать толпа зэков с надроченными хуями, твоя жопа пойдёт по кругу, сперма будет литься ручьём... Мне не по себе от его влажных фантазий, я прекрасно вижу, что по пути в кабинет он накатил ещё водяры и сейчас рассказывает о своих мечтах, даже глаза закатил, пидор. Отвожу взгляд, в голове будто ядерный реактор на полной мощности: какая, нахер, марихуана? почему не сделали тест? они не знают, что такое легалка? а что с моей невестой?... — Я вижу, ты парень неплохой, — прерывает мои мысли опер, — Сколько тебе лет? 23? Самый хороший возраст, рассказывай, как всё было и, может быть, ты пойдёшь сегодня домой. To be continued...